minha teoria da conspiração

mesmo sendo assim meio abobalhado resolvi fazer aquela conta.
até porque, sempre, duas vezes ao dia, chega aquela computadora com suas luzes coloridas piscando em arritmia pretendendo não parar enquanto você não gritar e não chorar de descontentamento e não apagar aquela lâmpada mosquenta que fica rodando pendurada naquele lustre horrendo que paira em todas as residências sobre as tijelinhas de rolinha a rolê dos poodles dominadores. é realmente uma rotina ataráxica. quem sabe, talvez, com certa insistência, conseguisse, com a subtração dos números praticamente inexistentes, a fórmula de congelar o programa caixa débil mental, o procedimento.
tudo para a conseqüência de pane no circuito do pufe embelezador e uma tara convulsiva de memória ursa nos pequenos pompons, fofos, aromáticos, indolentes, aqueles... aqueles donos do cinismo controlador do ímã-chip multiproliferador das discotexas histéricas ambulantes.
sim, o último produto da linha maníaco-repressora canina.
mas é bom que saiba que tudo depende ainda do meu bolário.

tutu não cavuca

tutu era um tatu que vivia absorto em pensamentos que não podia suportar e lhe faziam empertigado numa tijela de areia movediça negra.
qualquer palavra estapafúrdia como mamão, goiabinha ou sintaxe, lhe sonava perfeitamente comum como moréia, mocréia, flanela-de-limpar-o-cesto-de-palha ou palimpsesto, as quais punham-no num enigmático carrossel de parque antitemático.
nunca soube como se desvencilhar de moscas operárias obsessivas burocratas machistas escravocratas, talvez esse fosse o motivo pelo qual fazia uso de um patíbulo para cortar as unhas da pata traseira quando o esperado seria que fosse para o alto e avante de encontro aos símbolos de atitude.